Aan de telefoon hangt mijn moeder, ze heeft een schoenendoos gevonden in de bergruimte van het huis waar ik ben opgegroeid. Daarin zitten spullen die het verhaal vertellen van mijn liefdesleven voordat ik uit mijn ouderlijk huis vertrok. Een knuffel die een ex-vriendinnetje uit de grijpautomaat op de kermis had gewonnen, een snoeppot die gevuld met snoephartjes op Valentijnsdag werd afgegeven door een ander vriendinnetje, een haarklem die was blijven liggen, kettinkjes, armbanden, een kunstwerkje met mijn naam en tientallen foto’s. Foto’s waar steeds dezelfde jongen op staat, zonder baardgroei, maar met een gezicht vol jeugdpuistjes, en steeds een ander meisje. Het meisje met blond haar uit een nabijgelegen dorp, een Indisch meisje uit de straat, een meisje met duizend sproetjes bij het zwembad op Kreta, een meisje met wie…
